Anatomía de un inadaptado
Las magulladuras de este corazón
son de andar a tientas,
las heridas de estas manos
son de hurgar en la basura,
los surcos de estas mejillas
son de lágrimas empedernidas.
Esta pereza en la sonrisa
es de adquirida incredulidad,
estos ojos verdes
son de creer en mañana,
esta pálida piel
de no fingir ser azul.
Esta rigidez en el brazo
es de no darlo a torcer,
esta espalda quebrada
es del peso de las dudas,
este estómago vacío
es de desayunar ausencias
y cenar recuerdos.
Dime que nombre
Dime que nombre ponemos a esto
pero, por favor,
no lo llamemos amor.
No llamemos intemperie
a esta soledad necesitada.
No llamemos silencio
a esta mirada que todo lo dice.
Llamémoslo desnudez
a pesar de la ropa puesta.
Inventario
Aquí los muertos vivientes
aquí los vivos durmientes
aquí las cenizas de los vencidos
aquí los derrotados por asumidos
aquí los inquietos por el frío
aquí los reyes de los que me río
aquí las montañas de mentiras
aquí las verdades mal heridas
aquí los recuerdos que convienen
aquí las memorias que nos duelen
aquí los pocos de los nuestros
aquí todos de sí mismos
aquí los dioses que nos manejan
aquí los diablos que nos tientan
aquí los caballos salvajes
aquí los burros sin ambages
aquí, estos pocos, los honestos
aquí, lo contrario, todos estos.
Chico, no sé por qué no escribes más a menudo o publicas libros o te presentas a concursos o te dan ya el Nobel de una puta vez...claro que podrían darte el Nobel, poco a poco escribirías menos,casi no publicarías libros .... pues eso, que no te den nada, pero que sigas escribiendo más. Saludos.
ResponderEliminarEstooooo...
ResponderEliminar¿Quieres decir que soy el puto amo?
Ahora mismo estoy más cerca de acabar en Mondragón, como Panero, que en Oslo como tanto "negrero". Aunque eso de que por ser Nobel te adulen por tirarte pedos en público, tiene su aquel. Pero mejor sería que cogiésemos la pasta y nos la fundiésemos a lo grande, eh?
Te propongo otro plan: funda una editorial para impresentables como nosotros (Inadaptados ediciones) vale, somos muy malos, pero tú eres un canalla que vendería cocido madrileño a las 4 de la tarde en el desierto de Gobi, me publicas lo que quieras, hacemos el golfo por ahí y nos descojonamos de esos finolis que se creen especiales porque escriben. No conozco a nadie normal que se crea especial por excretar, supurar, sudar, vomitar... ¿acaso escribir es otra cosa?
Tú lo que quieres es leerme sin pagar, salao. Págate un pote!!!!!
Estocolmo, cojones. Estoy fatal.
ResponderEliminarYa vas siendo muchas semanas sin nada fresco en el blog. Tanto perro, tanto perro....
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