Acaba de fallarse, de nuevo fallidamente (esto no es humor, es mala baba) el Premio Planeta, así, con mayúsculas, para que la arcada sea más profunda de origen. Un premio habitualmente deleznable desde cualquier punto de vista lógico, ético y literario. Un premio creado por una editorial a la que la Literatura, con mayúsculas para que su relación con la salud mental quede más evidente, es una Diosa a la que hay que pisotear y escupir con saña como filosofía y medio para enriquecerse y destinar parte de esos beneficios al fútbol. Esto es España, no sé si lo he dicho.
El método es el siguiente: se dota al premio de una cantidad económica infame, la mayor del mundo conocido, para que los voceros analfabetos de la prensa de este país que, salvo Segurola y un par más, no han sostenido un libro de no obligada lectura - los de la carrera no cuentan, majos - y creen que Dámaso Alonso fue un torero de la posguerra, no paren de rebuznar a los cuatro vientos la buena nueva. Por supuesto, la calidad literaria de la obra a premiar no tiene ninguna importancia, se trata de negocio, incluso, si me apuran, no es necesario que el autor sea realmente el autor, de ahí que no me sorprendería que un año de estos la galardonada sea Ana Rosa Quintana, o su negro, es igual. Total, que se hace mucho, mucho ruido, se insiste a la borregada con el mensaje de que esta obra es digna de Plutarco u Ovidio y a vender ejemplares a doblón y capazos, ya que ir por la calle con un ejemplar del último Premio Planeta, oye, como que da "marca". Es el rebaño que componemos de postureo hueco e inane.
La edición fallada ayer es el no va más del hedor y el insulto que supone este premio y la editorial que lo concede. Finalista - se ve que les dio demasiada vergüenza, algo de pudor queda, aunque cueste creerlo- fue, nada más y nada menos, la ex ministra de cultura de Zapatero - perdón por el oxímoron - González Sinde, cuyo bagaje vital en pos de la cultura de este país es firmar guiones que pasarán a la historia del cine mundial como Mentiras y gordas, y velar durante años por que no les faltase dinero de los contribuyentes a la cuadrilla de jetas de este país que piensan que tienen el derecho a ser actores porque sí, aunque su mierda de producto no tenga demanda entre sus clientes, los espectadores, o porque el altruista y valedor cultural Teddy Bautista conformase una SGAE que más bien parecía la cueva de Alí Babá.
Por supuesto, se ha apresurado a declarar en rueda de prensa que esta distinción nada tiene que ver con su pasado ministerial. Maja, el hecho de tener que aclarar esto, pues... en fin. Excusa non petita...
Este es el panorama cultural de este país, estos son los que velan por la cultura de este país al estilo de los que velan por la Paz mundial y le dan el Nobel al presidente de los USA (el descojono) Pero hágame un favor, no se indigne tan rápidamente. Reflexione un momento; ¿Hacemos algo para no ser merecedores de toda esta mierda?
