Anatomía de un inadaptado
Las magulladuras de este corazón
son de andar a tientas,
las heridas de estas manos
son de hurgar en la basura,
los surcos de estas mejillas
son de lágrimas empedernidas.
Esta pereza en la sonrisa
es de adquirida incredulidad,
estos ojos verdes
son de creer en mañana,
esta pálida piel
de no fingir ser azul.
Esta rigidez en el brazo
es de no darlo a torcer,
esta espalda quebrada
es del peso de las dudas,
este estómago vacío
es de desayunar ausencias
y cenar recuerdos.
Dime que nombre
Dime que nombre ponemos a esto
pero, por favor,
no lo llamemos amor.
No llamemos intemperie
a esta soledad necesitada.
No llamemos silencio
a esta mirada que todo lo dice.
Llamémoslo desnudez
a pesar de la ropa puesta.
Inventario
Aquí los muertos vivientes
aquí los vivos durmientes
aquí las cenizas de los vencidos
aquí los derrotados por asumidos
aquí los inquietos por el frío
aquí los reyes de los que me río
aquí las montañas de mentiras
aquí las verdades mal heridas
aquí los recuerdos que convienen
aquí las memorias que nos duelen
aquí los pocos de los nuestros
aquí todos de sí mismos
aquí los dioses que nos manejan
aquí los diablos que nos tientan
aquí los caballos salvajes
aquí los burros sin ambages
aquí, estos pocos, los honestos
aquí, lo contrario, todos estos.
